¿Quién dijo?

A veces el influjo de las urbes me hacen menguar,

 como la luna, sabedora de su naturaleza

sin contrariarse abandona su holgura.

No es el gentío,
sino sus visillos color material,

 La fantasía que baña y dibuja
  pretensión en las fachadas
frágiles como el cristal,

 brotas y te alimentas de la luz
 que no puede escapar.

  Contenida, como una extraña
 demanda
 en voz baja otra realidad,

  haciendo alusión a la claridad
   de otros cielos donde respirar.

  ¿Quién dijo?,

      No es el gentío,
 ¿No son sus destinos humanos, también mi destino?

   no es el gentío, son mis hermanos,

      no es el gentío, es el mundo que siente y percibo,

 gentío,

     soy yo, uno con él, uno conmigo. 

         A veces el influjo de las urbes
     me hacen menguar

         y como la luna sin contrariarme
        abandono mi holgura,

       ¡Cuánto cielo hay en ellas!
        ¡Cuánto mar!.

Eres Grande

                                 

  

                                                                       

Hablo del ahora,

hablo del mañana,

de lo que no te dijeron,

de lo que no te dirán.

Grito, alzo la voz,

¡Eres Grande!

Certeza célica,

alma  en cuerpo cultivando erudicción,

 completando ciclos de estaciones de tiempo,

consciencia cósmica

 fusionada a axones eternos,

 llama de amor.

Grito,

  alzo la voz,
 ¡Eres Grande!   

Humanidad:

 ¿Hacia dónde nos llevan?

¿Qué capitanes son esos?

¿De que puertos?.

Sin perder de vista

La perspectiva se limita a ver formaciones , lo que apenas divisa la hormiga de su trozo de vergel. La panorámica se recrea en las profundidades de agujeros inmediatos y se distrae en tres dimensiones adivinando relaciones espaciales coherentes,  paralelas, oblícuas, convergentes, divergentes.

Desde lo lejos reapareces envuelta en éxtasis, la anchura de la visión se prolonga muy adentro, comprometiéndose con el espectáculo, celebrándose, tejiendo asociaciones de extenciones inagotables, lo que se manifiesta ante la retina separado se une en direcciones imprevistas de un punto. 

En la negrura vastedad espolvoreada de fosforescencias distantes,

suspendida paseas y danzas entre los brazos del espacio-tiempo, mientras dadivosa exclamas en el absoluto la unidad. Sin perder de vista a mi perspectiva humana, escucho tu grandeza y las incongruencias que a veces anidan en ti.

                                                                                      
                                         

 Solo hay horizontes

No hay muros de piedra, 

ni paredes mayúsculas, ni vallas de astillas

que la voluntad no pueda brincar

 y el corazón atravesar.

Solo hay horizontes, 
horizontes contiguos, 

no lejanos. 

 Celestes horizontes,

tras la celosía

 que solo el corazón puede levantar.

Horizontes de finitos ojos donde la filosofía 

entra a prisa, sin presentarse, ni tocar portón,

entonando versos de líneas indefinidas,

provocando a los ombligos de lenguas cósmicas a

accionar la métrica de la batuta de sincronías

del destino común y propio.

Horizontes de cúmulos y enriquecidas avenidas

donde las arterias oxigenadas 

lleguen a todos los corazones.

Horizontes donde el hambre sea historia antigua

 y la desigualdad  se evapore. 

Horizontes de banderas blancas,  

de luciérganas comprometidas
 alumbrando campos de horas bajas.

Horizontes de

Unus pro omnibus, omnes pro uno.

No hay muros de piedra,

 ni paredes mayúsculas,

 ni vallas de astillas

que la voluntad no pueda brincar 

y el corazón atravesar,

solo hay horizontes.

Por Mar M.J

En el séptimo

En el séptimo habita una vieja loba       

de cabellos dorados y ojos de mar.    

   En su estancia, a veces la inconsciencia rota de dolor  

se presenta.

En el séptimo el alma encuentra espacio y tiempo

planeando sobre las luces y las sombras y las luces,

Es el umbral a la esperanza 
que entra y sale por la puerta.

  En sus diáfanos y recónditos ojos, 

  el azul del mar se muestra,
  atesorando pedazos de naufragios
 y recolocándolos de vuelta,
  la pena se baña en consuelo 
  y con nuevos ojos despierta.

Ni pócimas, ni acertijos, ni secretos,

solo corazón y consciencia,
 con su sonsonete

amansa fieras y reparte 
entre los más dóciles uñas nuevas.

Es la candela que ilumina lo velado

 alumbrando nuevos horizontes,

la ilusión jugando y conquistando al desencanto,

 El amor esculpiendo existencia
pespunteando heridas,

labrando cosechas, en el barbercho
 de semillas escondidas.

En la espesa arbolera,

en el espacio vacuo del firmamento,

en los abismos reservados de los océanos,

En la enjundia de la tierra,

 te encuentra.

Aquel que entra en el séptimo reverdece,

junto a las aguas del afecto, sobre la paz

que planta el sociego
y clarea.

 En el séptimo se habla de muchas vidas

 y se sale encontrando en la propia

 una guía, más los siete sentidos
y la biografía.

Por Mar M.J

         Aquellos ojos marrones

      Con paso firme pero ralentizado, el tiempo se esfuma

por las suelas de mis zapatos.
A lomos de la colina, 
la tierra me brinda una bien llegada,

No estoy sola, en ella, 

  aquellos pequeños ojos marrones que me atraviesan.

  Fijada al estrato, con vehemencia

   me aspiro con un humilde hálito,

  mientras mis pupilas se cunden tramando

   el alumbramiento de algún  misterio.

 La cadencia de mi corazón apresurado, 

  no encuentra ronzal que lo aplacaque,

  Adivino que los latidos de la vida

   están numerados, compendiados en un tris.

   Vibro con la amplitud de mis vasos sanguíneos

irradiándome,

  abriéndose al espacio, recorriéndome,

    creando nuevos fluviales.

 Medito la muerte, negando poder a la huída

llevo a la memoria  lo esencial
el axioma de la vida.

  Aquellos ojos marrones marchaban, 

  aquellos pequeños ojos marrones
mostraban el camino, 

 el valor

  que esconde un instante. 

                                                                        Por Mar M.J